Где в башнях высотных музеи,
Под аркой – в булыжнике двор,
Декором роскошным темнеет
Палаццо, а в нём – курденёр.

В плену антресолей и залов.
Под люстрами библиотек,
Сознание книги листало,
И там я другой человек.

…А улица – уже всё, уже,
Идёт меж заборов она:
Там яблони, репья да лужи,
И теплится, видно, весна.

Проулок, почти деревенский,
Выводит в безлюдный квартал.
За ним это страшное место,
Не раз я во снах там бывал.

Дом серый, обшарпанный, нищий,
Громадный и полуслепой,
Под ним – за оградой кладбище,
Поросшее чахлой травой.

Обглоданный камень и плесень,
Прорвавшийся пар кипятка,
Могилы в упадке безвестья
Давно не касалась рука.

…Связав воедино обрывки,
Я вновь это всё воссоздал –
И в памяти образ тот зыбкий…
Лишь в нужный попасть бы портал.

Когда же, когда же приснятся
Под аркою каменный двор,
Две башни, стена и палаццо
И в сумерках тот курденёр?

И где отыскать ту реальность,
Которой во снах я живу;
Найти, где её изначальность?..
И есть ли она наяву?..

15-18 февраля 2009

Благодарим за оценку.