пускаешь пыль в лицо, и сигаретный дым слыл правдой, и иже с ним...
куда там мне до классиков... я даже не Иосиф Бродский, я не играю на гитаре как Иосиф Розенбаум и не расстреливал за правду, как Сталин Иосиф.
ты просто посмотри одним глазком эти стихи. бездарность? мягко сказано тобой. эмоции в соку, что ни на есть, вся первозданность я написал как будто бы я сам не свой...
шалят нервишки, наверху в соседней комнате разбегались детишки стучат по батарее и дудят в огромную трубу как хорошо что я не трубочист, я ненавижу их родителей, я просто не больше могу...
мне неприятна пыль в лицо, дым сигарет вредит мое здоровье слыву я только правдой, иже с ней...
куда там мне до классиков... я даже знаю что ты мне на это скажешь: "не Бродский, мда, не Розенбаум. и уж точно, не Иосиф Сталин"...
