Мечутся тени нейлоновой тонкости, Четкости, звонкости, звучных сплетений, И ртуть заполняет отсутствие совести, Грязь вытекает в отсутствие робости. Скалится злой саморожденый гений, Огню предавая листы своей повести. В выдохе, облаком, дымные шорохи. В скрипе суставов оскаленной памяти, Лиц и событий горящие пропасти. Мысли - хитином покрытые молохи, Демоны алчности, демоны зависти. Врезались в сердце горящие лопасти. Вскрыли сверкающий панцирь сознания Скальпели струн, так безжалостно острые. И на сердечной, трепещущей мякоти Счистили серый налет отрицания, Листьями сделали образы пестрые Вылепив нас из ноябрьской слякоти, Бросили...Просто бросили...
Такое ощущение, что уже читал его, причем у тебя же. Странное ощущение, но возможно это дала о себе знать своеобразная манера написания. Это ведь песня, так?
Афигенно! дактиль с нестандартной рифмовкой, рифмы на диссонансах... импрессионистский стих - эх, да побольше бы такого! Автор, мои поздравления и пожелания писать дальше!
