Скажите мне, розы, о чём я печалюсь? Быть может, о прошлом? А может, и нет... Впитали в себя вы и воду, и сладость Вина, что сгубило столь младых душ свет.
Какие ж вы разные, милые розы. И как же жизнь в вазе совсем тяжела. Срезают во имя стихов или прозы. Во имя любви... А где же она?
И вы умираете, чудные розы, Познав лишь мгновение этой любви. Где вечность, живет что в стихах или в прозе И громче живущих кричит: "Ты живи!!!"?
