Просто февраль... И сожженные кисти Мятых цветов, Обескровленных жизнью... Медленно так, Тихо-тихо страдая Рвется душа Ото льда умирая... Черной росой Яд наверх просочится- Сквозь капли те Смерть наружу струится. Мягкой рукой Мнет остатки былого.. О красоте той Не вспомнят и слова.. И на столе Из легчайшего пепла Мертвый букет- Призрак прошлого лета.