Старые палаццо от тумана киснут. Меж фасадов "лацкан"-мост*, вздыхая, виснет. Улочки немарки - тёмные каналы. Голуби Сан Марко, милые нахалы, Разлетелись, сыты - сиротеет площадь**. Все туристы смыты барабанной мощью Дождевой капели. Тянет город зыбкий к водной колыбели. Бледная улыбка На лице усталом... Тонет чудо.Тонет! И осталось мало...