Ты однажды утром сядешь за ноут, откроешь любимый сайт И подумаешь: "Как же это всё пусто, глупо и никому не нужно закончилось..." Откроешь чьи-то фотографии... Сколько же килобайт В сердце осталось, в твоей бедной, пустой голове, в воспаленном мозгу заморочилось? Ты однажды утром так устало глянешь в экран. Ты не спал. И всё ждал и ждал хоть кого-то близкого, кто приходил к тебе поутрам с такой же бессоницей. Ты сидел в одиночестве. Всю ночь, или ночи же. Интернет копал. А его все не было. Да и нет уже. Перестали общаться, разошлись, разбежались, рассорились.. Проклиная... Даже не знаю, что, очень сложно определиться. Толи тысячи километров, что разделяют, толи чертовы эти кабели, что нас случайно свели... Понимая, что можно веть было сломаться совсем, не встать и разбиться, Я листаю чужие фотографии, чувствуя, что вот сейчас вдруг сорвет, что я уже на мели... Сидеть и писать эти чертовы строки. Ломаные. В стол. В грязь. Убиваться по тем, кто этого совершенно не стоит и кого не затронуло. Больно. Мразь.
Редкий жанр - рифмованная проза. Немногие дерзают пользоваться, ещё меньше людей по-настоящему умеют. У вас - получается, и отдельный респект за рифму на диссонансах. Знакомые переживания, отличное произведение.
