Сердце болит? Нет, только вяло трепещет. Уже по привычке – его не ранить словами. Я разбираю по полочкам старые вещи, Пылью прибитые вещи – воспоминания. Огрызок листа, на нем не дописаны строки, Белою россыпью бусины порванных четок, Черная лента, стихи, сигареты... И сроки… Август, конец октября, сегодня… Ты четок… Сердце болит? Нет, через раз только бьется. Глупо болеть. Ведь, правда? Оно и не станет. Мое отражение в зеркале горько смеется… Звонок телефона: «Как ты?» Отвечу? «Местами…»
оно добротно рифмованная проза)) а здесь, просто чтобы не потеряться) это послание сугубо адресное)) адресат в курсе, что это ему)) если можно я бы не хотела все-таки переносить в прозу,ибо тот кому адресовано данное послание привык искать меня в стихах))
