Легкое постукивание пальцев об клавиатуру, мигающий экран – единственный источник света в этой темной комнате. Рой мыслей кружащийся во мраке. Их жужжание заполнило тишину… Раз - и ночное пространство ожило.Свечи замерцали яркими точками в углах комнаты. Пламя тихое и спокойное окутало её. Стало светло и уютно, и, несмотря на открытую форточку и 20-градусный мороз, было тепло, даже жарко. Пальцы, выбивавшие барабанную дробь по клавиатуре, остановились. Скрипнул стул, и фигура человека откинулось назад. Он скрестил позади руки и закрыл глаза. Все свечи погасли, осталась лишь одна. Ее желтый язычок трепетал, как крылышки бабочки, как удары маленького сердечка. Воск, словно слезы каплями скапывал вниз, падая на золотой канделябр. Медленно, но безвозвратно свеча таяла, понемногу уменьшаясь в размерах. Свет экрана погас, и свеча осталась единственным источником света в этой комнате. Она выглядела столь беспомощно в этом море мраке. Свеча горела и рыдала горячими слезами. Ей было грустно и одиноко в темноте. Ее утомляла борьба с мраком, постоянно поглощаемого ее лучи. Каждый человек хоть однажды в жизни, даже, несмотря на кучу людей, окружавших их, чувствовал себя одиноко, но это одиночество сильно отличалось от её. Свечу ничего не окружало, кроме темноты и человека, в чем подсознании она существовала. Сквозь тишину до нее долетал лишь стук по клавишам. Свеча даже не ведала в каком мире она живет, куда ее забросила жизнь, и вообще кто она – плод воображения писателя, ровненькие черные строчки на погасшем экране или картинка в чей-то голове? Она не знала ответ на этот вопрос, но свеча точно знала, что ее существование будет коротким. Воск продолжал стекать по ее телу, напоминая песочные часы, отсчитывавшиеся оставшиеся ей время. Свеча не знала, что ее ожидает дальше, но не это ее пугало. Ей было страшно умирать вот так, не забрав с собой ни одного приятного воспоминания, не почувствовав ничего кроме одиночества. Она была создана из пустоты, жила в ней и скорее всего в ней и помрет. Отчаявшись, свеча от бессилия почти погасла. Она ели горела… Из открытой форточки залетел ветерок. Он закружился вокруг свечи. И ей стало впервые в этой жизни радостно, на какой-то момент она почувствовала себя счастливый. Ее одиночество улетучилось, и она загорелась ярче. Ветер повеял сильнее, часы разбились, и высыпался песок. Потухла свеча, поглощенная мраком, но она счастливой отправилась на встречу с неведомым… Стук прекратился… Ветер успокоился… И о воспоминании о свече остались лишь черные строчки на белой бумаге и еще ветер посвятил ей свои оды, которые разнеслись по миру. Если прислушаться, то их можно услышать в закоулках, в шелесте ветвей и душераздирающих завываниях своевольного ветра. Вот так живем и мы. Правда не всегда у нас есть песочные часы, и мы не знаем, сколько песка должно высыпаться, прежде чем мы покинем этот мир, но нам ведомо одно – рано или поздно они разобьются на мелкие кусочки у наших ног. Но, если был в нашей жизни хоть один момент, котором мы дорожим, то жизнь прожита не зря. Хоть бы один миг…
