Ты знаешь, я ведь больше не писатель. Я бросил всё, я быть хотел с тобой. И раз уж вспомнили, ты спрашивала, кстати - Кто я сейчас? Я - ненависть. Я - боль.
Чертей своих топил на дне стакана. Ты помолчи, и выслушать изволь. И не неси херню, сегодня я не пьяный. Пишу тебе - Я. Ненависть. Я, боль.
Ты помнишь, на руке откуда шрамы? Ты помнишь те свои слова свои, как соль? На сердце до сих пор болят ещё те раны. Вот, кем я стал: я - ненависть, я - боль.
Я в руки больше не беру гитары И перестал давно уж быть собой. Пусть пропадают эти песни даром, Ведь в них - весь я. Вся ненависть. Вся боль.
Ты не поймёшь, и вряд ли прочитаешь. И скажешь, то что я всему виной. Порой я не в себе, я всё прекрасно знаю - Вот как сейчас: лишь ненависть, лишь боль.
Когда-нибудь Господь за это покарает, Что сам пришёл к тому, что нынче стало мной. Мне на Земле не встретить больше Рая. Туда не пустят Ненависть и Боль.
Я не виню тебя ни в чём, прости на резком слове. Напрасно вновь я тронул твой покой. Ведь мы не клялись: "в счастье или в горе..." Ведь счастья нет. Есть Ненависть. Есть Боль.
Стих - крик души; отточенный рубин боли. Я бы, наверное, не смог так сильно вербализовать то, что чувствую. Удивительные мы создания, правда? Вчера были любовью, сегодня стали болью, послезавтра - горем или чем-то иным... И мы привыкли ставить всё на кон: на один единственный смысл существования мы ставим всю нашу надежду и веру, и, когда видим крах этого смысла, не видим иного выхода, кроме как стать Болью... Это так по-нашему, по-человечески. Но в нас, людях, быть может, не только от человека Но ещё и от Творца, ибо как появился этот стих? Не верю, что это просто набор букв. Что-то в тебе ещё способно творить, хотя даже в самом стихе упоминается, что Творчества нет. Но факт существования стиха отрицает это отрицание. Минус на минус = ...
Стих появился от ненависти к себе, так что вряд ли это, всё ж таки, от Творца. Скорее, наоборот - от того начала, что, в противовес Творению, просит Разрушения. Янтарь и Дворы Хаоса, привет дедушке Роджеру.
Спасибо, Дим. Литературу я бросил, год ни с кем не общался. Так что это - да, крик. Странно, что кому-то понравилось.
Доброго времени суток. Сильное стихо. Ну и совершенно зря бросили писать. Творчество ведь может стать тем клапаном, который не даст взорваться котлу. Извините за избитую метафору, но точнее не скажешь.
Доброго времени суток. Сильное стихо. 
