Лишь дрожит огонь немного от этих вечно чёрных свеч, Когда я тихо открываю ту смертью запертую дверь... И боли тень под тусклым светом, словно старый ржавый меч, Сердце режет, режет душу тяжёлым лезвием потерь.
Сидят весёлые игрушки: Винни, Тигра, Пятачок. Они уже так долго ждут... Ждут поиграть детей. Я вижу, тянет крошка ручку, свой разжимая кулачок. И улыбается малышка... И "Мама!" слышно в тишине...
Игрушки плакать не умеют, они не могут, никогда... Лишь глазки их сверкают грустно одиночеством, тоской. Всё расплывается сквозь слёзы, я вижу только - я одна... Внутри меня нет больше жизни, моей малютки нет со мной...
Я просто стать хотела мамой... Просто мамой... Вот и всё... Это всё, что я хотела... Это всё, что я хочу!.. Неужели это много?.. Скажи мне, Господи, за что?!.. За что я это заслужила?.. Я никогда... я не прощу...
Моя малюточка, малышка... Я не могу жить без тебя... Я не могу жить с этой болью. Я понимаю, каждый день - Внутри меня нет больше жизни... не будет больше никогда... Внутри меня есть только смерть... И смерть качает колыбель...
Какие мягкие игрушки... Они могли бы быть твои... Свои глаза я закрываю и вижу - в детской ты со мной. Я слышу смех, я слышу "Мама!"... Мои несбывшиеся сны... И не хочу я просыпаться... Хочу быть рядышком с тобой...
И слышать, бьётся как сердечко, и как звучит твой голосок. Прижать тебя к себе, согреть, когда на улице метель. Я просто стать хотела мамой... Не надо больше ничего. Но я одна, среди игрушек... И смерть качает колыбель...
Лично со мной этого не было, если Вы об этом) Отвечая на Ваш вопрос, скажу, что в определённом смысле история реальна, поскольку она про (возможное) последствие аборта. Но в то же время не реальна, поскольку я не общался с женщинами, пережившими аборт с таким последствием, и среди моих знакомых таких женщин также нет.
Ваша история реальна?
