Дрожащими пальцами перебираю, Страницу страницей, как скучный пролог, Я перекрываю... Как мало стихов... Так незыблемо мало! Я столько сказать не успел и не смог.
А сердце стучит то быстрее и громче, То сдержанно, тихо, украдкой кровя И с ритма сбиваясь... Там буквы, что гравий, остры, так и прочны, Рассыпаны полем слова, как змея.
Читаю и стыну - там сотни пороков! Десятки униженных, содранных чувств С души пролились... Написано жестко, продавлены строки, В чернила впитался, впечатался груз.
И всё было мало, и всё же без проку... Гоните меня во все розги назад! Хлещи, не стыдись! В то время, где я, истекающий в строки, Рубином блестел на холодных клыках.
