Идущие по эшафоту
К безрукой смерти в руки,
За танец на игле
Обрекшие на муки.

Бегущие по минам
Играют не на жизнь.
И если я не сгину,
Обратно не просись.

Вкушая пенья птиц,
Я слышу тишину,
Зачем мне краски лета,
Смотрящей в темноту.

Курсируя на зиму,
Сошедшие на лет,
Я все равно не сгину,
Последний не умрет.

Кружащиеся в танце,
Ловящем листопад,
И я иду походкой
Того, кто прошел ад.

Благодарим за оценку.