Один он в комнате лежал.
Свеча горела на столе.
Свою тетрадь он в руки взял
И стал писать в пустынной тьме. А на столе стояла роза,
Тревожа запахом своим.
А по щекам катились слезы.
Мир для него пустыней был. В тетради он писал стихи,
И слезы капали в неё.
Те слезы - прожитые дни
Душевной муки для него. Он все молчал, писал и плакал.
Намокла вся его тетрадь…
А за окошком дождик капал,
И ничего не мог сказать. И дописав свое писанье,
Увидел на стене кинжал…
И замерло его дыханье
Он уж навеки замолчал… А роза все стояла молча,
Всю тайну утаив в себе.
Она одна теперь навечно
С застывшей кровью на листе…
Благодарим за оценку.
Отношение к критике: Анна
| 
