Изящная ваза с узором искусным, На хроме играют солнца лучи. В ней чёрная роза, и ей также пусто, Как мне, пред луною, в чёрной ночи. Ей плохо, она умирает без влаги. Ей нужно хотя бы каплю воды. Она позабыла все свои страхи, И жизни твердит: «Отпусти, отпусти…» Нежны лепестки, и они тихо вянут. Им так не хватает влаги блаженной. Они скоро сухими, как душа моя, станут, Так и не получив влаги на время. Сладкая смерть поджидает растенье, Цветок её ждёт, мечтает о ней. К жизни у ней ненавистное мненье Как у меня.… И живём мы во сне… Мы понимаем, что жизнь нас не любит, Не жалует так же, как остальных. Она отнимает всё, что нам нужно. Чтоб разум твердил нам: «умри». Издёвки одни дарит нам жизнь, Ей так нравится это делать. Она никогда не даст цветку воды, А душу мою никогда не согреет… Роза зачахла, я умерла. Долгожданная смерть забрала нас к себе. Смерти душа моя дождалась, Она будет сладко жить в вечном сне…
По-моему, чутка хромает, отчего сложновато читается, но мысль понятна. Жизнь, жизнь, жизнь.. Люди жалуются на жизнь, не понимая, что сами её творят. А раз сами творите, тогда какой толк жаловаться? Но сравнение с розой мне понравилось. Только не совсем понятно, почему именно с черной розой..
