Она была красива. Я знаю – я был с ней каждый день на протяжении трех лет. Последних. Она была умна. Спросите меня, или любого из ее друзей – у нее был ответ на любой вопрос. Она редко улыбалась. А моя душа пела от каждой улыбки. Она была добра. Ко всем и к каждому. И терпима – к миру. Она была молода. Любой поймет это, только взглянув на дату 1986 - 2007 Я любил ее. Прощу ли я себя за то, что потерял ее? Да – когда-нибудь, может быть. Не спрашивайте об этом сейчас. Ни о чем не спрашивайте. Сигарета дотлела до фильтра и обожгла пальцы. Затушив ее о подошву, я опустил окурок в карман. Конечно, можно было бы бросить его здесь, на Ее свежей могиле, но я не мог. А вы могли бы?
