Сегодня я нашел ее на улице.
Она сидела на холодном темном асфальте, прислонившись спиной к стене моего дома, словно ждала кого-то.
Но она никого не ждала.

Просто она умерла.

Я долго стоял рядом и молча глядел на нее, чувствуя, что во мне что-то безвозвратно исчезло.
Что-то сломалось.
Только я не знал что.

Шел дождь.
Дни летели, словно желтые осенние листья, сорванные ветром и несущиеся вдаль, к небу, которое мы так любили.
Похороны прошли быстро.
Никого, кроме меня и нескольких наших общих друзей на них не было.
Они долго не хотели оставлять меня одного, но все-таки ушли.
Впрочем, я не обвиняю их.

Я просидел на кладбище до поздней ночи.
Мечтал, что она жива. Я даже слышал ее голос.
Но, в радостном предчувствии открывая уставшие глаза и видя белое надгробие, я проклинал Бога за то, что он не уберег ее от них.

“Если Бог есть, то почему он не защищает тех, кто нуждается в его помощи?
Почему он спасает людей, давно сгнивших душой, опустившихся на самое дно?
А те, кто чист и светел, погибают напрасно…”

Я задаю это вопрос многим людям, но никто не может дать мне на него ответа.
Одни отшатываются от меня, словно от душевнобольного.
Другие молчат.
Третьи же начинают объяснять мне что-то такое, чего даже сами не понимают.
Но я вижу по их глазам, таким испуганным, что они лгут мне.

Скажите мне, зачем жить?
Может, тогда я смогу смириться с этим миром.
Пожалуйста.
Прошу вас.

Помогите мне…

Благодарим за оценку.