Я лежал на земле. Было ужасно сильное чувство боли. Я ранен… Кровь вытекала из тела, алая, теплая и пугающая. Я не мог поверить, что столько крови вытекло из моей раны. Это бред какой-то! Не может этого быть! Что с моей памятью?! Стираются события, подробности, слова, одежда – все стирается в памяти. Остаются лица, лишь лица. Крови вокруг все больше. Я начал вспоминать все те лица, что еще оставались в памяти, и все больше дивился их красоте. На сколько же они разнообразны. Одни тонкие и классические, другие полные и веселые, а третьи – завораживают своей необычностью. Как странно, но они все красивы. Тут вдруг я начал подниматься вверх. Такая легкость! Но нет, стоп, стоп… Я еще не узнал ответы на все вопросы. Назад на землю, быстрее, быстрее… Вот она, земля. Почему к поему телу никто не подходит? Вот никуда не пойду отсюда, пока кто-нибудь не подойдет. … Прошел год. Я все так же бродил вокруг того места. От моего тела уже почти ничего не осталось. А там, где была моя кровь, теперь росли алые полевые цветы. Никто так и не подошел, никто. Еще через месяц на этом месте вновь начались боевые действия. Был бой. И вдруг на том месте, где когда-то упал я, распластался на земле такой же молодой парень. Он умирал долго и явно мучительно, видно его что-то держало на земле. Но вот он освободился от раненого тела. Он не был удивлен этим, скорее расстроен. Он сел рядом с телом и стал ждать. Я тихо подошел и спросил: - ждешь. Что кто-нибудь подойдет? Я ждал больше года. Но ни души. Моя кровь ушла в землю, а на этом месте теперь растут алые цветы. Так что зря все это. Парень встал, он был спокоен. Его голос не трясся и не дрожал. Голос был печален. - Ну что ж, - сказал он, - пойдем, нам пора. Мы пошли вверх по лучам. Туда, где сострадание еще было в цене. И остались в память о нас лишь алые цветы.
Такая смерть не вызывает жалости.. скорее чувство тоски... На небе им будет лучше, чем на Земле... Но думаю кто-нибудь всё же будет любоваться алыми цветами на том самом месте..
это не печально, не тоскливо... это красиво... я бы хотел чтоб на масте моей смерти росли цветы, только не алые... жалость нужна живым, а мертвые в ней не нуждаются.
