| Навигация |
|
|
 |
| Категории произведений |
|
|
| Последние произведения |
|
|
| Лучшие произведения |
|
|
|
Вечер пятницы [Мистические]
Сегодня пятница. Последний день рабочей недели. Я живу в однокомнатной квартире. Раньше у меня были друзья и была компания, но теперь ее нет. Все безжалостно разбросало время.
Начальник отпустил меня раньше сегодня, за это ему я безумно благодарен. Вечер пятницы— радостное событие. Конец рабочей недели.
Почему-то я видел все в блеклом цвете. В сером и блеклом цвете. Скорее всего, я устал после работы.
Когда я подходил к моему двору, он выглядел не так, как обычно. Все было черно-белым. Стены моей квартиры покрылись серыми пятнами.
Завтра буду решать эту проблему. Снова затопили соседи? Сегодня дико хотелось погулять в старом городе.
Я, даже не поужинав, выбежал в старый город. Одел мою черную похоронную куртку.
Я поступил абсолютно правильно.
Грустно. Раньше здесь было так шумно, но теперь стало так тихо.
Только здесь мир показался мне в ярких красках.
Когда я спустился, в старом городе никого не было... Я посмотрел наверх, но также не увидел ничего. Все люди вокруг исчезли.
Внезапно я понял, что это высшая благодать.
Я не мог поступить иначе. Только старая часть города понимает меня и принимает таким, какой я есть. Здания здесь с вырезанными барельефами, многие пережили столетний возраст. Здесь я чувствую, что с меня слетают все маски. Я иду вниз по улице, все здания мне кажутся в разных красках. Фонари причудливо освещают улицу, и мне кажется, что этот свет отражается в моем сердце.
Улица ровная и спуск идет равномерно вниз. Я иду по ней и окружающая среда меня очень сильно успокаивает. Я осматриваюсь, но, почему-то, не могу рассмотреть то, что я только что прошел — все находиться в дымке. Мне иногда кажется, что дымка отражает суть нашего бытия, я к ней безумно привык и она мне до ужаса нравится.
Я думаю о работе. Сегодня вечер пятницы и было бы вернее провести его в каком-то кафе. Однако, правда у меня своя, и эта правда абсолютно не похожа на правду других. Старый город меня всегда понимал. Сегодня я это чувствовал.
Какая у меня скудная жизнь! Кроме того, что я отработал свою зарплату, я не получил ничего за эту неделю. Не было ровным счетом никаких впечатлений. Другое дело здесь. Здесь все иначе, и даже то, что я вижу обглоданный труп, который висит на фонаре, не лишает привлекательности этого места. Я дальше смотрю вниз. Дорога ровная, снег снова пошел. Я иду дальше, и меня пробирает на философские мысли. Дымка становится все гуще, это и есть дымка нашей тщетной жизни. Какие у меня планы на завтра? Я могу сказать одно—они банальные, и здесь банальность отступает на второй план.
У меня никогда не было девушки, если не считать ту самую. Она любила меня, нам было по восемнадцать лет, но затем все прошло. Любовь иногда проходит с годами, а вечная любовь — это миф. У меня также никогда не было хорошего друга — все друзья так подло предавали. Была только эта нелюбимая работа. И так будет до смерти, и это вызывает у меня большую печаль.
Я возвращаюсь в реальность, где все исчезает передо мной, и здание теперь бежит. Именно это я вижу перед собой, но я всего лишь улыбаюсь. Ноги сами меня несут вниз, и снег хрустит у меня под ногами. Все вокруг белое от снега. Однако, я могу наблюдать фальшь и неискренность этого света, и через миг я вижу обглоданные трупы, которые висят на всех белых столбах этой милой аллеи, и от этого мне становится одновременно грустно и радостно.
Я могу слышать писк. Снова. Что-то пищит иногда так сильно, что я вынужден закрывать свои уши. Но я должен держаться. Через миг шум уже прошел, и я слышу только мертвую тишину, которая, как оказалось, тоже может шуметь.
Я вспомнил вечеринку, которая недавно была на работе. Она была скучной, банальной и монотонной, хотя я должен был радоваться. Все были там глупо счастливы, но сейчас эта вечеринка вспомнилась мне в серых красках. Действительно, все там было серым и однообразным. Только эта аллея открыла мне глаза.
По улицам стала течь кровь. Я полностью это одобрял. Так и должно быть. Кровь. Она текла вниз, в небытие, как и наша жизнь. Я воспринял кровь, как нечто обычное. Она текла у меня под ногами, и траурные ботинки у меня были все в крови.
Мне все равно.
Я осознал, что наша жизнь- постоянные и глупые гонки. У него есть это, я тоже это хочу, в 30 лет мне нужно детей завести, я не хочу отставать от других, а сегодня мне нужно сделать это , это и это, нет личного времени- что ж, главное- не отставать от других. Бесконечные, бессмысленные и тупые гонки. Жизнь коротка, нужно успеееть....
Быть может, для вселенной жизнь наша - и правда миг, как и для наших потомков — тире между двумя датами. Однако, по местных масштабам, это довольно длительное время. А если вы нечто не успели сделать сегодня - в 95% случаях это вполне можно сделать завтра.
Когда вы, например, в последний раз стояли и просто смотрели на тую в свете фонаря? Просто стояли, никуда не торопясь? Или смотрели на вычурные барельефы зданий, тщательно переводя взгляд с одного на другой? Конечно же, у вас никогда не это нет времени, все "очень заняты" до такой степени, что можно подумать, будто вы на плантациях работаете, и хозяин ваш почти всегда просто зверски суров и безжалостен.
Хорошая фраза, которая мне нравиться: проживая жизнь, не забывайте жить.
Больше у меня нет идей, как и нет здесь шума. Только хлюпанье и плеск текущей вниз крови. Странно. Раньше шум был, а теперь его нет. Точнее, это был не шум. Этот опять писк. Я его слышал, потом он стал невозможным, но теперь его нет. У меня нет новых идей, и это превосходно.
Только сейчас понял, что пишу последние слова кровью на снегу. Той кровью, которая только что текла. Я набрал ее в свои ладони. Либо эта была моя кровь.
Быть может, смесь?
Кровь стала капать с фонарей, но трупы оттуда исчезли. Странно. Я обнаружил, что некоторые из моих мыслей написаны на снегу моей собственной рукой. Моя кровь. Это была точно моя кровь, зато она текла так нежно, что я отправил ей воздушный поцелуй.
Неописуемое уже движется ко мне. Я к нему готов. Я могу слышать блаженную тишину. Гробовую.
Только руки высовываются из барельефов стен. Это символы нереализованных идей человечества. Эти символы нереализованных идей давят на меня, мне становится невыносимо больно за мои идеи, похороненные в идеалах правильности, так и за идеи других людей, которые, без сомнения, висели здесь на фонарях и барельефах. Они сейчас показывают свою внешность.
Ха-ха-ха-ха.
Рука отдельно от тела.
Запись, найденная возле повещённого на фонаре трупа Жени Евстенгева в старом районе нашего города. Также возле фонаря была обнаружена табуретка. Мы все уверены, что это самоубийство, а этот человек был психически ненормальным.
Так оно и есть. Ему было двадцать пять лет, но он был абсолютно одинок с восемнадцати. Скорее всего, у него поехала крыша.
Я сейчас пишу заключение к экспертизе, но я вижу нечто необычное. Я уже готов был закрыть папку с этим делом о самоубийстве, но я обнаружил кровь на бумаге. В эту же секунду за окном послышался сатанинский смех и чей-то душераздирающий человеческий крик.
Откуда здесь взялась абсолютно свежая кровь?
Благодарим за оценку.
Отношение к критике: Нуждаюсь
|
Категория: Мистические (Проза)
Дата публикации - 08.07.2022, в 15:33
Автор © Фантом
|
Просмотров: 134 | Комментарии: 0 | Дата последнего редактирования:
|
|
|
| Форма Входа |
|
|
|
| Статистика |
Сейчас в Замке - 1 Из них странников 1 И жильцов 0
Постояльцы онлайн:
Одни лишь призраки витают...
Посетили сегодня:
|
|
| Последние комментарии |
|
|
| Поиск по разделу |
|
|
|
