Дэвиду Линчу

Мой мир — мой сон, который мне не снится.
Я обращусь к деревьям и реке:
что делать, если мне нужна синица,
а не журавль и не два в руке?

И плеск воды, и шелест жёлтых листьев
ответят мне без слов. Я всё пойму.
Неверный разум навсегда очистив
от горестных "зачем" и "почему".

О, добрый друг! Позволь, позволь я выйду
и сон увижу светлый и чужой:
на поезд из Берлина в Атлантиду
я сел, прощаясь с небом и землёй,

и еду по блаженным чудным землям,
приветствуя озёра и цветы;
и даже контролёр — ехидный гремлин —
исполнен благородной красоты;

и музыки стремительное пенье
пронзает до невидимых глубин;
и на закатные поля репейные
льёт слёзы вековой простолюдин.

И плеск воды, и шелест крыльев грубых
меня разбудят в доме у Отца.
И на мои немеющие губы
осядет снова звёздная пыльца.

17 января 2025