Осенняя берёза, где-то там, в лесу. Принакрылась снегом. Тихо ждёт весну. Казалось бы, красива - покрыта серебром. Да только не видна мне под моим окном.
Закат её сверкает. Но там она одна. Волшебство не тает. Но лесу не нужна. Ещё и припорошит холодная метель. И сломится берёза... в холодную постель.
Найдёт её такую весною человек. Замёрзшую, красивую, отжившую свой век. Порубит и согреет. Иссушит. Вот свезло. А после, в зиму-матушку, ему тепло-тепло...
Горит, горит, пылает. Берёза хороша. Поэт же у камина, и строчки не спеша Ложатся на бумагу. Казалось бы, с душой. Но сжёг поэт берёзу. Её же теплотой.
Я так и не нашёлся, что ответить. Крайне редкий случай, когда ты оставляешь комментарий к моему произведению. Поэтому просто скажу Спасибо. Большое Спасибо)
