| Навигация |
|
|
 |
| Категории произведений |
|
|
| Последние произведения |
|
|
| Лучшие произведения |
|
|
|
Дальний свет [Мистические]
Я живу вдохновенно и глупо.
Закрываю измятый альбом,
занавески из хлопковых трупов
протыкая пчелиным пером.
Рысью скачется. Хочется штиля.
Оловянный солдатик погиб.
Дорогая последняя миля,
кто из нас будет туша, кто — гриф?
Карандаш острым шилом заточен
и впивается в руку оскал.
Я остался поверенным ночи
возле эха порфировых скал.
Здравствуй, каменный рог Прометея!
Где рождаются песни ветров?
Если солнце нам светит, не грея,
как же мы сохраняем тепло в
исхудалых, непрочных сосудах?
Кто поёт колыбельную для
благодарных пустыне верблюдов?
Где живёт капитан корабля?
Молчаливые шумные ульи
отливают из золота медь,
чтобы реки стекали в июль и
помогли сентябрю догореть.
И топор, в изголовье повисший,
рассуждает со мной, как со львом,
о кровавой мистерии Ницше,
заливающей бледный альбом.
1 марта 2025
Благодарим за оценку.
|
Категория: Мистические (Стихотворения)
Дата публикации - 01.03.2025, в 15:17
Автор © AntiBiV
|
Просмотров: 12 | Комментарии: 0 | Дата последнего редактирования:
|
|
|
| Форма Входа |
|
|
|
| Чат |
|
|
|
| Статистика |
Сейчас в Замке - 1 Из них странников 1 И жильцов 0
Постояльцы онлайн:
Одни лишь призраки витают...
Посетили сегодня:
|
|
| Последние комментарии |
|
|
| Поиск по разделу |
|
|
|
